No Sábado à noite fui à tourada. Chovia que Deus a dava; nunca vi uma tourada com tanta chuva. Foi um espectáculo diferente, o piso escorregadio aumentou o risco de acidentes e, consequentemente, a emoção, embora as prestações fossem, naturalmente, prejudicadas.
As gentes do Norte não são das mais aficcionadas, a tourada é da lezíria, do Ribatejo, dos grandes espaços. Mas Espinho e Póvoa são praças com alguma tradição; a prova é que mesmo com condições metereológicas adversas, muito adversas, a praça poveira esteve cheia até ao fim.
Gostei da tourada. No entanto a minha perspectiva em relação à lide dos touros é ambígua.
Gosto da festa, do espectáculo, da cor, da música, do ambiente, dos trajes, do cerimonial. Admiro a força, a coragem e valentia dos toureiros, sofro com as pegas. E agrada-me a ligação à terra e ao mundo rural, à tradição nacional, e às raízes ancestrais ibéricas onde o touro sempre desempenhou um papel carregado de simbolismo.
Contudo, digam o que disserem, a luta é desigual, o animal tem as suas oportunidades, mas quando entra na arena as suas possibilidades são diminutas. E tenho a tendência de defender e preferir os mais fracos. O touro é cravejado de ferros no cachaço e sangra e sofre. E diz-se que antes da corrida o espicaçam selvaticamente para o enfurecer; e que no fim agoniza um ou mais dias antes de ser abatido.
Bem sei que o homem é cruel, em relação aos outros animais e aos seus semelhantes, seja em Portugal ou na Libéria, e em cada tourada são sacrificados apenas quatro ou cinco criaturas.
Não será possível fazer uma tourada menos sanguinolenta e crua, talvez, sei lá, eliminando as farpas em metal?